Paquerette

Elle était aussi douce qu’une nacre. Aussi frêle qu’une plume. Bien plus fragile qu’une pâquerette.

Elle était née sans les armes contre ce monde qui décade.

Sans les mots pour défier cette implacable loi de la Jungle que tout le monde se voue sans discontinuer.

Et sans jamais se lasser, elle tentait de ne jamais s’abaisser, de ne jamais faillir face à l’épreuve des coups, des coups au coeur, des coups au ventre. Des coups qui sonnaient comme des couperets et retombaient en échos jusqu’au tréfonds de ses entrailles.

Pourtant personne ne la touchait vraiment. Tout était implicite, suggéré, vicieusement amené.

Elle était la bouffonne de ces rois et de ces reines, de ce grand peuple qui ne recule devant rien. De cette masse qui se meut d’une seule et même impulsion. D’un seul et grand souffle vibrant de superficialité.

Au centre de ce film dont elle était la chétive héroïne. Elle aimait à s’imaginer ce que nul autre n’était capable ne serait-ce que d’esquisser.

Du bout de ses lèvres, d’un frôlement de sa main, tous les possibles s’ouvraient soudainement à elle, comme la délirante boite de Pandore.

Elle s’accordait de temps à autre à des exercices de style, et faisait bouger son corps gracile, au son d’une douce mélodie si souvent griffées par les rosiers de ces dames.

Et sans jamais s’abaisser à ces mondanités puériles, à ces messes basses de-suées, elle s’efforçait de sourire à la vie. A cette vie qui l’avait tant malmenée. Menée par tous les vents. Au gré des saisons et des continents.

Elle était aussi douce qu’une nacre. Aussi frêle qu’une plume. Bien plus fragile qu’une pâquerette. Elle était née sans les armes mais peu importait car elle avait décidé d’agir. Sans jamais baisser les bras, elle s’était toujours relevée et tout cela contribuait à faire d’elle ce qu’elle était aujourd’hui.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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